Flores (II)

Una mujer con el pelo desgreñado, ondulado y negro, con la intención de volverse entrecano. La veo a lo largo de Rivadavia siempre. Tendrá treinta y pico. Su cara tiene restos y vigencia de un acné severo. Es extremadamente delgada (no tiene culo literalmente), usa jean y camisas tipo hippie. Hace años que la cruzo a distintas horas, por distintos lados , y está siempre caminando. Mira al suelo, en las paradas de colectivo especialmente, buscando monedas. Revisa los teléfonos públicos. Mira las pilas de cartones y basura. Bebe los restos de latas y botellas que encuentra. Y camina. Tiene la mirada extraviada pero a la vez aguda. No se fija en las personas, no levanta la cabeza. Jamás la vi mirar otra cosa que no sean sus intereses de vida. Miento, una vez ella me descubrió observádola. Me clavó sus ojos con odio, como animal a punto de saltar sobre un agresor. No era el rostro que solía ver. Me intimidé a tal punto que bajé la vista enseguida.
Hace poco leyendo el diario de John Cheever encuentro esta frase “la mirada propia del carroñero,revolver entre la basura es un asunto íntimo, a nadie le gusta que lo descubran en ese momento”.