Aero anatomia

Silvia Plath y la lluvia

Todo momento no podría ser en todo momento
Sé de algo en el aire
Sé de aquello que nunca podré ser
Mientras sea ésta quien soy
Sé de la lluvia
Sé que a veces la puedo escuchar
y otras veces no
Sé del terrible valor de la palabra
Sé que quedarme tranquila en casa
también es un abismo
Sé que el mar calmado no es una fórmula,
ni un fin
ni un premio
Sucede simplemente

Sé de las ingobernables potencias de los elementos
De mis ovarios, de la niñez, de la muerte
De la sonrisa de un hombre
Nunca pude explicarme nada
Solo orbité en la fascinación de sus leyes

Alejandro Vallarino
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Herir y curar

¡Cuánto azul silencioso sobre nuestras tragedias!
¡Cuánto lento brote de rama!
¡Cuánto ronroneo de mar!
No es necesaria la palabra
más allá de herir y curar

¿pero hay algo que sea necesario escuchar?
Seguramente

"Si te callas escucharás al destino"
-me dijo algo en sueños-
¿Es ésto verdad o es lo que quiero creer?
¿Y si es sólo mi deseo?
El que desea en mí:
¿Saca su materia de lugares fiables?

No lo sé

Hasta el tendero más torpe
sabe que hace falta una certeza, aunque no sea cierta
aunque sea cambiante y confusa como una bruma.


Foto: http://search.creativecommons.org/

Mi primer enteógeno: Anahuasca

Comencé con el ayuno a las 17 hs del día miércoles. Solo fue interrumpido a la mañana del jueves por tres tostadas integrales, pues me habia bajado mucho el azúcar y tenia que salir esa mañana para hacer un trabajo rápido.Me mantuve el resto del dia con mucha agua.Llegué a mi casa a las 15hs, cansado por el ayuno y con un leve dolor de cabeza.Comencé la molienda de las sustacias a las 16 hs.. Pasé las semillas de peganum harmala (5 gr aproximadamente) por una moledora .Las hervi durante 15 m en 200 ml de agua destilada con algo de zumo de limón. Hice la primera extracción con un filtro de café. Repetí el procedimiento dos veces más . Tres extracciones en total. Hice idéntico procedimiento con la mimosa hostilis (15 gr aproximadamente). AL final obtuve medio vaso de cada una de las sustancias.

Preparo el lugar. Mi compañero, con el que vivo, salió a" pasear" pues le sugerí que quería estar solo. Ya estaba oscureciendo. Enciendo uno de esos sahumerios potentes que usan en las iglesias. Busco una música de cámara de Haendel que particularmente me relaja mucho. Preparo el balde para el vómito al lado del sofá. Dejo una pequeña luz encendida.Elijo ese lugar porque esta junto a una ventana donde se ve el jardin.

Mi malestar por el ayuno continúa. Alrededor de las 18 hs comienzo a beber el extracto de semillas de peganum. Tiene un ligero aroma a café. Feo pero pasable. El limón ayuda mucho. A los 5 minutos siento ligero relax muscular. Mi malestar por el ayuno continúa

Veinte minutos más tarde bebo la mimosa hostilis. Como tomar tierra con agua. Acabo el liquido y me tomo la borra del fondo. Me siento a esperar. No sucede nada, estoy muy cansado, intento dormirme pero no puedo. Pasa cerca de 1 hora, abro los ojos y me parece ver caras que se forman en el humo del sahumerio, bastante aterradoras.Como cuando en Indiana Jones se abre el arca de la alianza. Se desvanecen enseguida. Puede ser sugestión- me digo. Vuelvo a cerrar los ojos , quiero dormir y no puedo. No tengo ningun pensamiento en particular, salvo los detalles cotidianos de ese dia. Abro los ojos nuevamente, y me parece ver una persona sentada en una silla frente a mi. El sobresalto dura un segundo, las silla tiene ropa apilada. Las sensaciones se parecen a cuando niño veía cosas en la oscuridad. Miro al jardín en penumbras y me parece ver una mezcla de calavera y estatua de la isla de Pascua (moai). dibujada por las espesas ramas de un pino. Ya pasó 1,30 hs,y me empiezo a decepcionar con la experiencia. Buscaba algo mas introspectivo. EL malestar fisico por el ayuno aumenta. Me levanto del sillón, tengo frío, decido ir a la cocina y comer una rebanada de pan integral. Me sienta bien. Como otra. Me voy a la cama, ya pasadas 2 horas, casi decepcionado. Llevo el balde por las dudas. Me replanteo la experiencia. Soy un ingenuo por pensar que una planta me va a dar lo que yo no puedo darme. Me recuesto y enciendo la televisión. A los pocos minutos vomito con furia , de golpe, varias veces. El pan, el brebaje, todo . Era increible la cantidad, pensando en que llevaba un casi ayuno de 27 horas.

Lavo el balde ,tengo mucho frío, prendo la estufa y vuelvo a la cama. Llega mi compañero , me pregunta si estoy bien. Le digo que no ha pasado nada solo vómitos.

Prepara unos sandwich de pan negro y pollo. Le digo que me haga uno (sin aderezos por el IMAO). Como con mucho placer. Mi estomago se calma. Ya no me duele la cabeza. Ahora necesito una infusión caliente. Me decido por un té de boldo. Estoy realmente bien. Llamo a mi compañero para que me acompañe. Me siento un poco culpable por haberlo mandado a pasear por nada. Estamos tirados mirando tv (yo todo tapado). Por momentos abro los ojos, por momento los cierro. Estoy en paz y sin malestar fisico, como un chico despues de llorar mucho.

De repente abro los ojos y veo la pantalla del televisor con colores intensos. Como fluorescentes. Le pregunto a mi compañero si lo ve y me dice que no. Las caras de las personas son como brasas encendidas. Cada una era distinta. Solo veo una cara totalmente brillante .La mayoria tiene brillo en algunas partes y oscuridad en otras. La analogia más próxima es el carbón cuando está a medio encender. Cada una con su configuracion diferente de brillo y apagado. Y latían. Como brasas. Es extraño que solo me pasa con las caras. El resto de los objetos solo mantiene un color parejo y flúo. Especialmente los colores primarios: el amarillo, el rojo y el azul.

Pasaron más de 3 horas de la ingestión y comprendo que comienza el viaje. Cierro los ojos y veo configuraciones . Como colage.Raices, figuras geométricas, elementos tecnológicos. Todo integrado de una manera armoniosa.Fractales, animales, cacharros de cocina, elementos indigenas, todo es parte de lo mismo, todo está vivo.Comprendo ahora el arte precolombino , donde hay geometria, animales, hombres, sol, montaña. Es eso, solo que mi formación cultural incorpora elementos propios. No hay distinción entre lo natural y lo artificial. Todo es orgánico, las ruedas , los triángulos, los electrones. Las configuraciones cambian continuamente. Descubro que si me concentro en un objeto de la trama, este crece y forma una nueva configuración. Todo está vivo. Y corre veloz y armonioso. Lo extraño ( y placentero) de las imagenes es que no están solo en el párpado de mis ojos, circulan por mi pecho, mis brazos. Como si yo fuese un lienzo vivo. Siento un calor que sale del centro de mi pecho y llega a todas partes. Y mucha paz.

Decido enfocarme en el Yo, quiero plantearme unas cuestiones a resolver. Pero no encuentro nada!!!!!. No hay conflicto, no lo puedo encontrar.Siento que estoy llevando mal el viaje. Lo vuelvo a intentar y nada. No encuentro mi subjetividad. Solo algo, un calor una energia, que sale de mi pecho y es a la vez Todo.

Mientras tanto la tv sigue prendida. Voy a pedirle a mi compañero que la apague, pero después pienso que no me molesta. Y que inclusive hay que convivir con la época que nos tocó vivir. No se puede pretender estar fuera de todo ruido, toda contaminación, es nuestro Karma. Abro los ojos y la luz del televisor es ya insoportable. Están los Simpson, cierro los ojos veo una configuración con sus personajes , geometrias, figuras orgánicas. Como si fuera mas que 3d. Como si lo viera de muchos lados a la vez, como cubismo. Nada está de más. Todo respira y es armonioso, como la piel de un reptil, como la textura de una hoja. Pero más vivo aún.

Es extraño , uno pude ver un paisaje, y maravillarse. Pero esto es como ser el paisaje, el creador, el humilde observador a la vez, Y todo estaba vivo. Para siempre.

De repente me llevo una mano al pecho y siento que desaparece, se une a ese calor. No siento las terminaciones de los dedos. Son parte de algo mas grande. Vuelvo a separar la mano y las vuelvo a sentir. Le pido a mi compañero que me de la mano, quiero que sienta , ese calor-luz que me recorre.Dice que siente la mano un poco caliente nomás. Pero para mi nuestras manos no existen más, son parte de otra cosa más intensa. Ya no estan separadas como sensores solitarios.

Llega el pico más intenso del viaje. De repente "me rompí".Ya no hay cama que me sostenga.Digo :"Que pasa?". Y mi voz viene de otro lado, mis brazos no estan, ni mi pecho. No se como explicar. No estoy yo !. Pero sin embargo hay una conciencia que registra todo. Como si un viento desarmara un rompecabezas y uno desde el medio pudiera ver las distintas partes yendose. No se como explicar. Porque me rompo pero no desaparezco. Tengo un instante de miedo. Entonces mi compañero mi dice. "No pasa nada" . Esas palabras me volvieron a armar. Ahi entendí la importancia de un guia que mantenga los pies en tierra. Aunque me hubiera gustado experimentar más esa ruptura.

A partir de ahi el viaje comienza a mermar lentamente. Cada vez cuesta más centrarme en las configuraciones , pero la sensacion de paz no termina. No recuerdo cuando me duermo, pero creo antes de las 23 horas.

Me despierto cerca de las 2 am, feliz, recordando todo con vivo detalle y con ganas de que todo el mundo pudiera sentirlo. Tengo ganas de levantarme, pero me digo que era mejor seguir durmiendo. Finalmente me levanto pasadas las 8, con hambre y feliz. Y con una sensación parecida al primer dia de vacaciones, hay mucho por hacer aún.

Fotos: http://flickr.com/photos/jmtimages/2388321613/

http://flickr.com/photos/rogersmith/2309256434/

La vida moderna

El consumo podría ser una forma aberrante del instinto de supervivencia

Todos los hombres son desesperados, los más hermosos son los que lo saben.

Tenemos que obtener un nuevo tipo de sabiduría: Distinguir la realidad de la edición.

Existen 2 tipos de personas: las que están solas y las que creen estar acompañadas
¿La comunicación con alguien no es más que un acto de fe?

Con la tecnología las personas se pasan resolviendo incompatibilidades que crearon los fabricantes para sacar mayor rédito económico.

Es más difícil encontrar buenas preguntas que respuestas.

Un posible avance para nuestra civilización: Relativizar el lenguaje de la imagen

Las herramientas son digitales, pero nosotros somos analógicos. Biologicamente somos hombres de las cavernas.
Las herramientas crecen a velocidad exponencial. Pero nuestra naturaleza necesita de maduración, reflexión, insólitos cruces, roturas de esquemas, suertes y fatalidades... Desconocemos la infinidad de factores que nos forman.

Foto http://flickr.com/photos/emagic/51069522/
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El pozo

Vivo en un departamento oscuro, con dos ventanas ,cada una da a un pulmón del edificio. El pulmón es un chimenea cuadrada que se levanta seis pisos hacia arriba. Un pozo.
Las voces y los ruidos se mezclan con todos los olores. Y todo pareciera venir de todas partes a la vez.
Una peruana quema unos churrascos con la hornalla arrebatada mientras insulta a su esposo. Se siente toda la secuencia. El revoloteo del esposo, para apurar la comida. El golpeteo de los cubiertos. El eructo. Amainan las ruidos hasta que se duermen.
En lo profundo de la madrugada una anciana empieza a repetir una letanía, “ay Dios mío, ay Dios mío”. Me arranca con violencia del sueño. Pienso en algo terrible.
Solo dos días al año llega el sol al alfeizar de mi ventana. Es en diciembre, cuando está en el cenit.
Entonces la luz rebota contra las paredes y se produce un extraño fulgor en toda la casa
Una mañana se posó un zorzal en lo alto del pozo y comenzó a cantar. Abrí entonces todas las puertas y todas las ventanas. El canto parecía venir de todas partes, llenarlo todo. El pozo es un inmenso amplificador, de belleza y miseria .

Jean Cocteau, la crítica y la poesía

Es un raro deleite encontrar que la crítica de una obra, sea una obra en sí.

.......”sabias y sutiles observaciones sobre la misteriosa poesía. A diferencia de tantos críticos, Cocteau la conoció y la ejerció con felicidad.” J.L. Borges (Prólogo de “El secreto profesional y otros textos-Jean Cocteau)

"Está tan desarrollado el gusto por el tic, tomado como estilo, como expresión, en los medios literarios, qué solo se aprecia al escritor que exagera sus tics hasta convertirlos en muecas . Una mueca prolongada pronto produce arrugas. Y el único modo de evitar el tic, tan peligroso, y el único modo de desagradar que mantiene joven será obedecer sin negligencia las contradicciones de nuestro individuo.
Un maestro es un papel matamoscas. Cada vez atrapa más moscas. Pronto está tan cubierta de ellas que ya no se lo distingue. Hay que ser un espantamoscas.
Que se las compongan como pueden quienes solo reconocen a un poeta por los signos exteriores. La forma del pensamiento, un limitado número de problemas, un pequeño y sencillo vocabulario, el ángulo de visión (verdadero estilo) son lo que lo distingue de los demás. De éste modo anuncia: soy yo. El resto, lo que se denomina comúnmente estilo, debe adaptarse con modestia a este relieve. Enseñadle al conocedor diez tapices sin ninguna relación entre si. Les dará la vuelta. “La misma mano, dice, los ha tejido”.
El buen escritor golpea siempre en el mismo lugar, con martillos de materiales y tamaños distintos. El sonido cambia, se preocupa por el clavo. El mismo martillo terminaría aplastando la cabeza del clavo, terminaría por no poder ya clavar nada, por hacer un ruido de madera seca. Éste es el ruido de los grandes hombres. Pero ¡cuidado!. Quien desconcierta, ofende. El público no esperaba lo que el verdadero poeta le da. Se siente decepcionado. Opina que no cumple sus promesas.
¿Qué les ha prometido?. Sepan que un buen libro nunca da lo que de él puede esperarse. No puede ser una respuesta a sus expectativas. Debe llenarlos a ustedes de signos de interrogación."

Jean Cocteau . El secreto profesional

Sincronicidad y muñecas rusas

El es un buscador espiritual. Venía de escuchar la charla de un rabino y al salir sintió que nadie tiene el monopolio del alma. Caminó hasta la parada del colectivo. Hacía frío y se refugió en la entrada de un edificio a esperar.
Miró el portero eléctrico y tuvo un pensamiento totalmente original. ¿Cómo no lo supo antes si había estado siempre delante de su nariz?. La revelación espiritual tiene la extraña paradoja de ser un milagro y a la vez una obviedad. De repente escucha un chisporroteo eléctrico que viene del portero y una voz de frecuencias recortadas dice:

-¿quién es? hola... ¿quién es?

Nadie había tocado el timbre, pues él estaba bastante alejado de la botonera para hacerlo por accidente, y ninguna persona había pasado por ahí desde hacia largo rato.
Quedó desconcertado. Entonces olvidó su pensamiento original y la manera en que había accedido a él.
Al otro día se lo comenta a un amigo:

-.......y perdí ese pensamiento. Me queda el consuelo de saber que cuando se devela el alma, la vida toma una forma infinita, inédita, ¿será por eso que el timbre sonó solo?.

El amigo le responde:

-Vaya uno a saber...Cuando estoy borracho anoto pensamientos que creo geniales y en la mañana encuentro que son burdos desequilibrios entre mi razón y mis sentimientos. O fijate lo que le pasa al autor de éste relato: cuando lo escribió creyó que era sublime eso de la obviedad espiritual ,el portero, el olvido. Y ahora que lo relee piensa que es bastante bobo.

Anécdota creativa

Un amigo se diferenciaba de otro, por ser el más creativo.

Este último le pidió un día que le explicara como hacía.
Tomando lápiz y papel le dijo al aprendiz que se pusiera a escribir un poema , con su mejor voluntad: fisica y espiritual. Comenzó y de repente el amigo creativo empuja el codo del escribiente, arruinándole la caligrafía.
Y le dice:

-Eso es lo que hay que hacer, pero aplicado a todo tu ser y sin garantía de éxito. Y es sólo un modesto primer paso, que tampoco nos dice cuál será el segundo.

Dos cuentos con explicación

Cuento 1

Cuando pienso en la muerte veo el cementerio de La Chacarita. Millones de criaturas han muerto sin saber lo que es el paredón de La Chacarita. ¡Qué estupidez!, no sé nada de la muerte.

Explicación 1

De chico le tenía demasiado miedo a la muerte. La imaginaba en el cementerio con un silencio para siempre. La oscuridad del ataúd, el ahogo. El olor de carnes y flores podridas. El dolor de sentir la descomposición. Mausoleos tenebrosos y símbolos creados por vivos doloridos y espantados .Cuando es adulto descubre que eso no es la muerte. El cementerio es algo que padecen los vivos, no los muertos. Igual que el sexo, el mar, la infancia, está del lado de la vida.

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Cuento 2

Un hombre sabio que iba muriendo pidió solamente como deseo , poder ver florecer otra vez los árboles de su calle. Pero su sufrimiento a veces lo perturbaba y maldecía todo. Murió antes. Pero no importa. Morir a primera impresión parece algo un poco triste, nada muy grave.

Explicación 2

Entra el autor del cuento a un cementerio y dos lápidas le llaman la atención:

Lápida 1:

Todo te fue dado, lo material, lo espiritual, y la capacidad de sentirlo.
Devolverlo no es ninguna tragedia.

Lápida 2:

Demasiado caros fueron los polvos y los paisajes

Fitz Roy (I)

El humor cambiante de las nubes. Los bosques hechos de dos maderas y sus sombras creciendo a través de las centurias. Y en el fondo las sombras del Fitz Roy que rotan hace milenios. Lidiar con lo bello no es bello. O como dice el poeta : es el primer grado de lo terrible.Vi una enorme gruta bajo el hielo. Sentí terror y belleza. Y mientras intentaba dormir en la carpa pensé que la cueva también dormía. Y que el hielo y el fuego eran lo mismo. Nadie es ajeno a cada callejón del viento. Ya se que estoy forzando el lenguaje, pero es un experimento para ir acercándome. Y esa noche al pie del Fitz Roy no pude dormir. Y no fue vulgar insomnio, fue un estado insoportable. Como si todo quisiera ocupar mi lugar, cada hoyo de cada piedra, cada páramo de milenio inmovil. Así es el misterio. La brutal Patagonia se detuvo y el cerro se retiró dejándonos con el silencio de la roca, No pude dormir pero descansé en lo eterno. Y sólo alguna ráfaga de piedra y arena me devolvía a mis límites. Y Orión veló despejada toda la noche. Y a la mañana vi un águila y entendí el sentido de la profanación.Y no tiene palabras, es como el silencio del amor o de la muerte. Como era en antaño, cuando todas las cosas hablaban con los hombres.

Descendimos al campamento.

En la mañana subí una ladera. Crucé un arroyo de agua recién destilada. No hay peces a esta altura. Los humores de la montaña nos vienen perdonando. Pensé en el valor de la pequeña vida que construimos y en la falta de sustento de los sentimientos.
Me senté en el claro del bosque y enterré los dedos entre la piedra y la arena
Me mojaba la cara una llovizna horizontal, es el aliento del cerro- decíamos-
A mis pies una mariposa se aferraba a una brizna para no ser arrancada.
En ese momento le pedí a la montaña.

Seguí caminando hacia la cuña de dos laderas. Y se hizo oscuro y espeso
Y se hizo silencio de viento, de pájaro, de ramas, de insecto. Me detuve. Pude sentir fácilmente mi propia respiración.
O la de ese ser que se gira cuando giramosy corre detrás cuando corremos
y nos lleva a la locura.
Pero no: el bosque me aceptó.