Los árboles

Había una hilera de árboles
Y pasaba todas las tardes y enhebraba la vista entre las ramas
Nunca se me hubiera ocurrido ser dueño de los árboles
lo único quizás, desear que estuvieran más cerca de casa.
Hasta pasada la adolescencia
me parecía absurdo ser dueño de un árbol
y a veces lo comentaba con la gente
y me sonreían con alguna objeción escondida
que no alcanzaba a descifrar.

Los árboles
eran profundos como el tiempo
Cada vez que pasaba
me ataba a la hilera con la mirada,
y era otoño, verano, invierno,
eran inagotables
“no hay algo mas profundo e inquietante que un árbol “ me decía

Después crecí, crecí más
volví a crecer, después de crecer
dos veces más.
Tengo un negocio, no me va mal
desarrollé un buen olfato
No tengo ni la profundidad ni y el interés
para pensar en el tendal que dejan mis acciones
Me compré un campo
fui a un vivero y elegí decenas de árboles
bastante grandes, no tengo la paciencia
para esperar que crezcan de pequeños
Los hice plantar en hilera,
recordando aquellos árboles de una vez
Entonces me senté a mirarlos
y me aburrí

La vida secreta de la comunicación

Yanina recrimina a su marido porque cada vez que almuerza le arroja le arroja pedazos de pan al perro. Pero al perro no le gusta el pan, lo deja tirado por cualquier lugar y vuelve a pedir ( la acción del perro es asunto de otro cuento)
Yanina enojada con Hernán:

-¿para que le das si no lo come?.Sabes que lo deja tirado, y después lo tengo barrer.

-Es que me parte el corazón cuando me pide así- contesta Hernán (aunque nunca le convida del platillo principal, solo el pan, pero ese es asunto de otro cuento)

Entonces ella le contesta:

-Amar es comprender.

Y se va a la habitación. Hoy no piensa barrer, ni levantar los platos. Que lo haga él. (ella hace esto para que la respete, pero eso es tema de otro cuento)

Ciencia

La ciencia y los demonios de la piedra

Dos cavernícolas científicos (lo son porque la ciencia no es un grado de conocimiento, sino una actitud,) descubren que frotando dos piedras producen chispa y luego fuego sobre la hojarasca. Entonces buscan explicaciones y llegan a la hipótesis de que al frotar las piedras, excitan los demonios que hay en ellas y producen un fragor de lucha que termina provocando fuego. Y al fin y al cabo eso es la ciencia. Y al fin y al cabo esa es mi explicación de la ciencia. Y al fin y al cabo también así es mi explicación de la explicación de la ciencia. In aeternum


La ciencia y los andamios de la Catedral de Notre Dame

Supongamos que uno quiere conocer la arquitectura de la Catedral de Notre Dame.Entonces decide construir andamios para irse aproximando a las partes y hacer mediciones varias.
Y que al final uno cree que el andamio y las mediciones son la catedral.

Katherine Mansfield y esas mujeres

“ y pensé : si tuviera un niño, ahora jugaría con él y me perdería en él y lo besaría y lo haría reír. Y usaría al niño como protección contra mis sentimientos más profundos. Cuando sintiera: “No, no pensaré más en esto, es intolerable, insoportable,haría bailar al bebé. Creo que eso le ocurre a todas, todas las mujeres.Y es la causa de ese curioso aspecto de seguridad que vemos en las madres jóvenes: están a salvo de cualquier estado último de sus sentimientos porque llevan un niño en sus brazos. Y también es por eso que algunas mujeres llaman niños a los hombres.
Esas mujeres se llenan de hombres, se sacian hasta llegar a un estado de inhumanidad absoluta. Solo hay que ver la sonrisa taimada y satisfecha de las mujeres que dicen ¡los hombres no son más que niños!

(Katherine Mansfield. Diario -Enero 1914)


Conspiración

Esas mujeres en esas ventanas
agudeza de hembra
potenciada de madrugada
Mujer la ausencia de tu hombre
es una burla a tu casa en orden
Esas mujeres cantan mal aguero
Cinco treinta de madrugada:
tu hombre te dictó el olvido
Mujer: sin marido no morirás
tampoco perderás tu puesto en la ventana
Unida junto a las que te chusmeaban
estarás augurando olvidos
de otras mujeres con marido
alimentándote de miradas y de juicios

Materia oscura

Lo que comunica mi corazón con el infinito hace silencio
(solo el miedo y una falsa melancolía
que no es más que deseos envenenados)
La legión ha avanzado sobre mi
No hago más que moverme
según lo planeado en la infancia
No hago más que usar mi intuición para ocultarme
de los peligros del mundo
Pero mi corazón no es puro
Cada día que le sobrevive a la juventud
sube de los abismos
y se capacita más y más
como taimada bomba motora

No tenía planes para estos días
No puedo tentar a dios con mi muerte
Como si fuera un niño tonto
siento que debería haber bajado
en alguna de las estaciones que han pasado

Hombre, las cosas son así :
terriblemente mortal y limitado
Pero bien altivo y mezquino
Con un corazón que no acepta que tiene los días contados
¿en que clase de criatura se convertiría si fuese inmortal?
Tal vez sería igual, porque vive como si lo fuera
O no
La muerte es como la materia oscura
no se mide, no existe
pero tuerce el universo
¿Porque nada nos es revelado?
¿Cual es el plan de la existencia? ¿mantener el silencio?
¿quién sabe algo acaso?
¿el sabio al llegar destruye la respuesta,
o será que la respuesta más explicita es el silencio?

Emily Dickinson

Emily Dickinson escribe sencillo.Como un niño que camina en la playa por las aguas bajas, incrustando cruelmente sus pies en la arena y dejando a su paso remolinos turbios e insondables.

1732
Mi vida murió dos veces antes de morir
aunque queda por ver
si la Inmortalidad revela
un tercer acontecimiento para mí
tan inmenso, tan imposible de concebir,
como los que dos veces sucedieron.
La Despedida es todo lo que sabemos del cielo
y todo lo que necesitamos del infierno.

Puerto Madero

Aun la ciencia no lo sabe
De quererte tanto, tengo algo de tu psiquis
Tengo tus nostalgias sin haber estado ahí
Y quien sabe
Eso de querer no es como en las películas
Es un trabajo que viola el costo-beneficio.
Mientras tanto
El tiempo entre los dos pasa y pasa
Nunca se cual será el último día

Volviendo a casa, veo Buenos Aires de noche
No se que es amar
Si el sexo es solo el anzuelo
No se bien que hacer con vos
Mientras tanto, vuelvo a casa
el tiempo entre los dos pasa y pasa
y veo las luces de Puerto Madero
Y me gustaría que las vieras
porque te conozco
Y se que vas a sonreír

Palermo Hollywood

La chica está nerviosa. Fue bien educada, o mejor dicho se gastó dinero para formarla en lugares de prestigio. Nunca será una Doña Ama de Casa ,no porque potencialmente no lo sea (de hecho lo es) sino porque la educación social, su entorno, la llevan hacia otros modelos. Los monos se copian entre ellos.
Está nerviosa. Se le fue de las manos la organización de evento. No conoce demasiado a las personas. O está acostumbrada a que las cosas cedan a su carácter. Hasta ahora.

Charly García

Llego a casa, después de una jornada como sonidista, y al rato suena el teléfono: una oportunidad para hacerle una nota a Charly García .

Cargamos todos los equipos y salimos varias personas (más de las necesarias por supuesto) hacia su casa.
Llegamos nos atendió alguien que podía ser su representante, un hombre de carácter suave, pasaba los 40 años. Tenia un dejo de servil que manchaba su candidez.
Cuando entramos este señor nos explicó que Charly había salido pero volvía en cualquier momento.
Nos quedamos en el living de la casa, un lugar amplio de forma rectangular con una ventana y un piano blanco pintado con aerosol. Sobre la tapa había una foto de Charly con Fito Páez abrazados y un muñeco de que parecía el eternauta.
Las paredes estaban llenas de graffitis con muestras de admiración y muchos teléfonos de chicas
Había muchos tomacorrientes adosados a la pared, a corta distancia unos de otros.-“será para que pueda enchufar los instrumentos donde se le antoje”- pensé.
El piano y un sofá destartalado dominaban el ambiente.
Todo tenía un aspecto pulcro pero gastado por uso y falta de mantenimiento.
Había también una caja con todo tipo de cables ,hechos una terrible madeja.
Me imaginé a los músicos revolviendo ese cementerio, de madrugada, llenos de alcohol, buscando un cable que conecte no se que , con no se que.
En el mitad de la sala había una puerta que daba a la cocina (lo corroboré después). Desde ahí venían cuchicheos del representante con alguien más. Creo que estaban algo nerviosos, pensando que Charly nos había plantado.
Al rato se abre la puerta principal y aparece García., dice “hola” y se mete en su cuarto.
Hacia mucho calor y , en la ventana abierta junto al piano, el viento agitaba delicadamente la cortina. Yo veía el piano, la ventana y me sentía muy a gusto. Me parecía un lindo rincón del mundo.
Desde la cocina se escuchaba que Charly le protestaba a su representante. Chillaba como un chico o como una vieja, agudo, rápido y caprichoso. Pedía un sándwich y una coca-cola.
Entonces aparece en el living, nos da la mano a cada uno muy amablemente.
Le indicamos donde sentarse ( habíamos preparado la puesta de luces en una banqueta, junto al piano). Le coloco el micrófono corbatero y comienza la nota.
Por una cuestión técnica, Charly tenía que mirar al costado de la cámara donde estaba el notero. Yo chequeaba el sonido con mis auriculares al otro lado de la cámara. Pero como Charly al hablar buscaba una complicidad, me miraba a mi, percibió que era el más interesado. Tuve que mirar para otro lado para no estropear el plano.
Durante la nota se lo notó cómodo y de corazón abierto. Hay timidez infantil en el fondo de sus ojos, en como se mueven cuando explica, o cuando se enfrenta a otra mirada.
Giró la banqueta y tocó un poco el piano: algo que parecía entre Chopin y la introducción de su tema “los dinosaurios”. Es verdad que hay mucho de personaje en él, pero su música es excelente, su forma de tocar, no hay una nota fuera de lugar. Creo que al igual que Borges, entendieron el tiempo en que estamos viviendo. Donde se puede ser un artista en el papel y en las teclas. Y también jugar a un personaje, a escandalizar un poco, a burlarse de las supersticiones de la época.
Antes de la hora hicimos un corte y Charly se fue a otro cuarto. Cuando volvió le tuve que colocar nuevamente el micrófono. Su pecho subía y bajaba, como si hubiera corrido cien metros.
Seguimos un rato más y todo lo que decía era prudente, con un raro sentido común. Me sentía muy cómodo y recordé algo que leí de Charles Bukowski:
“el alma libre es rara, pero la identificas cuando la ves: Basicamente porque te sientes a gusto, muy a gusto cuando estás con ellas o cerca de ellas”
Cuando se le pregunta sus ojos bailan inquietos, conecta cosas en su cerebro y desemboca en una respuesta luminosa. Asusta con los símbolos ¿Hasta cuándo hay que explicar que el dedo que señala a la luna no es la luna? . Se cansó. “Say no more”. La vida es algo serio y también es un juego.
Quizás atrás de ese perfil agresivo haya una persona muy tímida que busca como cualquier otro la aprobación de los demás. Pero Charly tiene un palmo más de inteligencia para hacer del juego un placer, un negocio, y de paso adentrarse en el misterio.

Will Ferguson

EE.UU. es un país que quiere solucionar todos los problemas y quitar todos los obstáculos. Creen que el confort los hará felices. Y no creen que el conflicto ni la reflexión sean buenos, no creen que formen parte de la vida; creen que la vida es un problema que se puede arreglar. Son excelentes para la tecnología, para hacer edificios, para llegar con un cohete a la luna, y para hacer dinero. Es su filosofía. Son muy prácticos, y yo admiro eso. Pero el problema es que esa necesidad de arreglarlo todo no puede aplicarse a los problemas humanos.

RAZBBLIUTO: Palabra rusa que significa los sentiminentos que expresas por alguien que en otro tiempo amaste pero ya no amas.

MONO-NO-AWARÉ: "La tristeza de las cosas", un término japonés que definía el ubicuo patetismo que acecha bajo la superficie misma de la vida.

MOKITA: De la lengua Kiriwina de Nueva Guinea, cuyo significado era " la verdad que nadie dice"

Will Ferguson ( La Felicidad)

El infinito

Llegamos a Ushuaia y recorrimos la ruta que trepa los montes. La oscuridad iba ocultando los colosos helados .Después de las 10 de la noche llegamos a la posada recomendada. Habia una montaña en nuestro frente que nos inquietaba con su frio jadeante, imponente y oscuro. No la veiamos, pero sabiamos que estaba ahí. Eso la hacia más infinita.

Llegamos tarde y los posaderos estaban borrachos. No nos reconocieron como clientes. Casi nos atacan. Es natural. El infinito es insoportable.

Alejandra

He estado en ese lugar y no hablo del sentido físico

He estado por lo que sé.

Por el gran silencio

que mueve este convincente carnaval

esta comparsa de carne y garra

este carromato que es piedra fuego y agua

y que crece hasta hablar

para hundirse al fin en el silencio:

Todo para mostrar la Nada

dedicado a Alejandra Pizzarnik

Dolor de Schumann

Estábamos los dos tomando vino y ya habían pasado dos botellas. Quise traer el tema de Schumann y dije.
-El concierto para cello y orquesta que compuso es una de las más grandes expresiones del dolor humano.
Esa frase la leí por ahí y quería que se me hiciese carne, porque sabía que la obra tenía algo que yo no podía penetrar.
Entonces él bajó la cabeza, se llevó los dedos a los ojos y empezó a lloriquear.
-Uff, cursilerias de borrachos- pensé
Se seca los ojos con el dorso de la mano y me dice:
-Lo escucho... pobrecito Schumann, como lucha , como trata desesperadamente de no perder la forma del concierto, como se le va de las manos..., como regresa, como se pierde de nuevo...
Yo también estaba borracho y me conmoví.

Toda verdad que camina va a parar al asador

El diablo y un asistente iban recorriendo la tierra cuando ven a un hombre que encuentra una verdad. El asistente se alarma:
-Jefe, ¿Qué hacemos ahora?
Pero el diablo con serenidad y una sonrisa irónica le responde:
-No te preocupes, ya van a hacer una institución con ella.

¿La rosa está ahí afuera o en tu ojo?

Hace unos días vi la película “Into the wild”. Y realmente no puedo decir que sea buena. Me sucede que ciertas cosas se contagian con mi subjetividad y ahí soy parcial. Cuenta la historia real de un muchacho que abandona su cómoda vida, dona el dinero que tiene para la universidad, y se marcha hacia la naturaleza. Desde Dakota del sur, hasta Alaska, pasando por México y una travesía por el río Colorado. Es tentado a sentar cabeza por gente que lo conoce a lo largo del camino. Finalmente es encontrado muerto en un autobús abandonado, cerca del cerro Mc Kinley en Alaska.
La película a vuelo de pájaro parece simplona, llena de idealismo, hermosa la fotografia, la sonrisa del chico, la música, nada más. Pero la rosa ¿está ahí afuera o en el ojo de cada uno?¿en ambos?¿es una ilusión?¿es un mal entendido?
Algo extraño me pasó: antes de verla ya me producía “síndrome de Stendhal”
He aquí la prueba que estaba poniendo en la película demasiado de mí.
Una inmensa mayoría dirá que el chico es un estúpido. Pero al fin de cuentas:
¿el propósito de la vida es preservarla?
Pienso en esa nostalgia de las cosas que nunca se alcanzan .Muchos sienten: "hay algo que no está bien, ésto no era lo que yo buscaba."
Pero abandonan por cobardía o por ternura, para no herir al otro. La trampa de los afectos. El teatro de los sentimientos
Hay algo que queda allá en la lejanía, algo que no sabemos bien, pero no es ésta vida.
Admiro a esa gente. Esos poetas suicidas que a falta de esa palabra saltan al vacío. Suena estúpido si se carece de ese sentimiento. Como las historias de amor son bobas para los que olvidaron o no fueron iniciados.
Pero probablemente no exista la razón en estado puro.
Y jamás hubo una decisión separada de algún sentimiento.

Into the wild

Dirección: Sean Penn.
País: USA.
Año: 2007.
Duración: 140 min.
Género: Biopic, drama.
Interpretación: Emile Hirsch (Christopher McCandless), Marcia Gay Harden, William Hurt, Jena Malone, Catherine Keener, Hal Holbrook, Kristen Stewart, Vince Vaughn, Brian Dierker.
Guión: Sean Penn; basado en el libro de Jon Krakauer.

Niños feroces

(I)
Era un chico de 10 años más o menos. Supongo que era hijo de peón de campo o albañil. Hablaba con acento de jerga, corto de vocabulario y extrema timidez. Su cara era pequeña, los ojos taimados, los rasgos agudos de hombre, pero con suavidad de niño.. Un auténtico niño feroz hecho de la indiferencia de los adultos. De la falta de un lugar seguro. De la competencia desleal con hermanos mayores. Una animal maltratado, abandonado, obligado a situaciones de callejón sin salida tiene pocas opciones. Y una es hacerse feroz y taimado.

(II)
Un padre y su niño en la parada del colectivo. El chico tendrá menos de 10 años. Está feliz. Le pregunta sin cesar cosas, bastante inteligentes. Se le nota ansiedad contenida."¿Cómo es tu trabajo?,¿Cuántos colectivos tenés que tomar?¿Y cuando terminás es de noche?¿Y que vés desde tu ventana?."
El padre contesta con un desgano disimulado, mientras usa como muletilla: subir y bajar de la acera continuamente , para mirar si llega el colectivo. Esperan el 92. El chico le pregunta cuando se va, cuando vuelve, que día. El padre contesta:
-No sé
-Pero decime más o menos
-Unos días
-¿Cuántos?
-Dos semanas ,tres (Baja de nuevo de la acera)
-¿en Agosto?
-Si puede ser, no sé.
Final del diálogo para mi: Llega el colectivo 113, subo. Los miro por la luneta trasera mientras me alejo.Ya no veo al chico, veo al padre que se hace cada vez más borroso: se que en cualquier momento lo voy a perder.

Flores (II)

Una mujer con el pelo desgreñado, ondulado y negro, con la intención de volverse entrecano. La veo a lo largo de Rivadavia siempre. Tendrá treinta y pico. Su cara tiene restos y vigencia de un acné severo. Es extremadamente delgada (no tiene culo literalmente), usa jean y camisas tipo hippie. Hace años que la cruzo a distintas horas, por distintos lados , y está siempre caminando. Mira al suelo, en las paradas de colectivo especialmente, buscando monedas. Revisa los teléfonos públicos. Mira las pilas de cartones y basura. Bebe los restos de latas y botellas que encuentra. Y camina. Tiene la mirada extraviada pero a la vez aguda. No se fija en las personas, no levanta la cabeza. Jamás la vi mirar otra cosa que no sean sus intereses de vida. Miento, una vez ella me descubrió observádola. Me clavó sus ojos con odio, como animal a punto de saltar sobre un agresor. No era el rostro que solía ver. Me intimidé a tal punto que bajé la vista enseguida.
Hace poco leyendo el diario de John Cheever encuentro esta frase “la mirada propia del carroñero,revolver entre la basura es un asunto íntimo, a nadie le gusta que lo descubran en ese momento”.

Flores (I)

Una puta va comiendo helado barato en un pote de telgopor. Es joven , pero gorda por grasas saturadas e hidratos; golosinas que el consumo multiplica y abarata. Su cliente camina a dos pasos de su flanco y tres pasos atrás de su espalda, creyendo que disimula la ocasión, pero no hace más que atenuar su vergüenza.
Llego a la plaza Flores.La otra noche se me cruzó una rata., cerca del contenedor de basura. Veo una parejita de adolescentes: ella ; lacia, con todos los mecanismos psíquicos de la mujer desarrollados en prematuro. El, muy viril, con sus brazos torneados y quizás un poco corto de entendimiento. Desde lejos se huele el conflicto de poderes, donde ella lleva la delantera. Arroja un par de lentes plásticos al suelo, sin inmutar su apatía de superioridad. El los levanta en actitud paternal de reproche, pero con el alma agachada y la lucha perdida.
¡No hagas eso nena! ¿No sabés que por acá pasan ratas?
Sigo hasta el otro extremo de la plaza; sentados ocasionalmente en un banco hay un joven y un viejo. El muchacho dice: ¿cuántos años tiene abuelo?. Voy pasando y miro la cara del viejo, pero no contesta, parece que va a sonreir y no sonrie. Nuevamente parece que va a contestar pero no. Sigo pasando y ya estoy muy lejos de ellos para escucharlos. Ya no sabré su respuesta si es que la hubo.
El sol se va encajonando justo en el fondo de las calles que se disparan al oeste
Pocos días al año se ve esta óptica de luz. Las cosas tienen una cara que habitualmente no tienen.
Pienso buscar un libro de Holderlein que vi de oferta. esta mañana pasé y lo hojeé, un par de frases me cautivaron ( y que ahora no recuerdo).
Agradezco este cuarto de hora que tuve. Miré y miré sin juzgar, a esos seres que crucé. Pero como todo lo humano fluctúa, vuelvo a mis mezquindades. Y no es tan malo me digo. Al ser criaturas tan caprichosas, el tedio de sentir siempre lo mismo, (aunque rico ,elevado , profundo) nos sumiría en la desesperación.

Sillones

X compró un hermoso juego de sillones preocupado en extremo por el desgaste que producen los cuerpos con el roce. Buscó y buscó hasta encontrar unos forrados con un cuero sintético de alta duración. Probó,pellizcó, sopesó durante una larga hora y se convenció de la calidad.
Esto pasó hace varios años. X murió la semana pasada y , debo admitir que los sillones se encuentran en excelente estado.

El blog y el ego

Intuyo un juego de palabras entre blog y ego. Pero me van a disculpar, no lo encuentro.La mayoría de los sitios no aportan nada, cortan y pegan "de jardines ajenos".
El blog es gritar:¡mírenme ,estoy, existo, soy alguien! ¡ las percepciones que tengo son únicas y dignas de saberse!.
Ya sabemos: todos sentimos. Pero una ínfima parte de la humanidad sabe transmitirlo. El resto somos un "copy and paste" con gran ego. Repetimos lo mismo que oímos por ahí adaptado a nuestro entendimiento, nivelamos hacia abajo. Somos parecidos a los cd pirateados: la misma música, pero comprimida a los errores del formato mp3 y con el arte de tapa fotocopiado.

Conozco bien el ego: nunca he podido salir de él (¿hay algo o alguien afuera?).
Desde mi más tierna infancia he tenido necesidad de sobresalir. Cuando llegó la madurez de mi cuadrante espiritual, en la tardía adolescencia, creí superarlo. Me volví cínico y despreciador de todo. Me equivoqué. "Quien se menosprecia a sí mismo, por lo menos se honra como despreciador" escribía Nietzsche. Otra trampa del ego.

¿Vale la pena escribir un blog? ¿Hay algo interesante que uno pueda decir, algo que se pierda si uno calla?.

En este momento un viejo está contemplando un atardecer, una chica está descubriendo el sexo, un adolescente tiene su primer borrachera.
Un cuarentón pierde a su padre.Un muchachote está robando en un depósito. Un chico tira una rama en una calle anegada y se le ocurre lo mismo que a Heráclito.
Todo renace mientras exista el mundo y la gente. Y no necesita millones de escribas que multipliquen confusión.
Sería bueno poder decir como Hamlet: El resto es silencio. O talento.

Graves y agudos

La música de este tiempo ha sufrido un cambio extraño. Las melodias y las armonias se redujeron a una sencillez imbécil . Los compases se repiten hasta dar vergüenza ajena. Supongo que algo pasa en un individuo cuando está sometido a esas hipnóticas y simples repeticiones.
Los nuevos métodos de grabación captan muchos más rangos de frecuencias.
Todo se escucha más “grueso”, con más presencia
Los reproductores tienen excitadores que les "inventan"graves y agudos casi (¿casi?)quebrados.
Los graves los siento en el estómago,despiertan mis animales, como tambores primitivos.Los agudos me exasperan y me provocan.La música de estos tiempos se transformó en estímulo físico.

Preámbulo de la Constitución de Arcadia

Desborda el río,
podemos detenerlo con bolsas
para amenguar el desastre
Algo distinto habrá que hacer:
no más ideas para estancar el agua
no más murallas ni desvíos:
construiremos los pueblos
entendiendo los caprichos del río.

¿Falso Eliot?

¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
¿Dónde la información que hemos perdido en opinión?

Taxi

Subo al taxi. El chofer tiene alrededor de 50 años y un aspecto terrible. Como si la vida lo hubiera maltratado y el tipo, eludiendo el daño psiquico, hubiera desviado todos los golpes hacia su cuerpo. Debe pesar 200 kilos, distribuidos en forma grotesca.. Tiene una camisa clara y un pantalón de tela liviana y no parece un hombre vestido. Se ve como un arbol grueso con trapos enganchados y retorcidos por el viento: pliegues y pliegues y pliegues...

Está encajado entre el asiento y el volante como una macilla gigantesca que con la presión llena todo los huecos. Me cuenta que trabaja 16 horas por día. Pienso en su cuerpo viviendo en ese espacio:es un castigo literal. Su diálogo carece de cortesía, de empatía, no hay rastros de alguna sensibilidad, ni siquiera de la más tosca. Es verano . El interior del auto huele a jaula de animal. Y no es metáfora. Maneja de una manera torpe. Me imagino que así también debe conducir su cuerpo en la calle, en su casa...

De repente revienta un neumático. Nos bajamos , le pago . Paro otro taxi y me subo. Tengo la triste sensación que ese hombre se estaba castigando a si mismo.

Los endemoniados ( Fiodor Dostoievski)

Las personas estamos hechas de paja, por eso hay que combatir hasta el más tonto foco de fuego.
Los "buenos hombres" podemos llegar a ser combustible para mover un genocidio.

Ideología (Taco aguja)

Caminan por la arena mojada con taco aguja y le echan la culpa a la arena mojada.

Eufemismos

Porqué decir no vidente si existe la palabra ciego?
Pensarán que al decir no vidente el ciego es menos ciego?

Paralitico= no caminante
sordo= no oyente
analfabeto=no lector
muerto= no viviente
adulto=no niño
enfermo=no sano